broken.

No one talks about those innocent girls that fall in love with themselves;

no one writes about those strong women that don't need a man to feel sad.

No one understands the beauty of their broken hearts,

how time seems to collapse:

air feeling heavier, blood running thicker; 

the heart becoming thinner.

No one appreciates the joy of a mind bouncing on the edge of breaking down;

the greatness of an entire world detonating.

All the sharp pieces of a broken soul invading the floor 

and a crying girl dancing with bare feet over the ruins of a castle of glass.

No one sees the power of sorrow and grief;

 no one loves the magnificence of a killing pain.

No one notices the light of a dark mind.

That's because only sad girls know how to love a broken heart.

disappointed but not surprised.

Como cuando en sueños crees que caes al abismo...

y entonces se acelera el corazón. Sístole y diástole dejan de coordinarse. 

Un pitido. Efecto submarino.

Te resistes y lo rechazas, pero no lo evitas.

Llega el golpe, la sacudida.

Sientes el arma atravesándo la espalda, justo donde sinceridad y lealtad se abrazan.

Se corta y se desvanece.

Caes, 

dolorida,

inquieta,

afligida;

golpeada,

lastimada,

maltratada.

Traicionada.

se busca hogar.

Hoy he escuchado conversaciones ajenas en un bar; he compartido la añoranza en silencio y he ahogado la pena en un café.

—Ya llevo seis años viviendo aquí..., es increíble cómo pasa el tiempo.

La chica con la que hablaba sonrió compadeciéndose de él. 

Ella tenía suerte; se había mudado hacía solo seis meses.

No me molesto si quiera en levantar la mirada de mis manos frías y cortadas; conozco a la perfección los ojos cansados y las cejas caídas que se le quedan a uno al pronunciar esas palabras. Conozco la aflicción del alma: cómo el cuerpo parece comprimirse hasta ahogar los pulmones y asfixiar el corazón. 

Yo llevo diecisiete años viviendo así.

—La cosa allá está muy mal.

La chica intenta justificar la huida, calmar el dolor.

Aún no sabe que no existe cura para la añoranza.

Me resulta gracioso cómo llamamos al problema: "la cosa".

Podríamos decirle "la corrupción", "la crisis", "la violencia", "el miedo", "le infección", "la muerte". Pero decidimos llamarlo "la cosa"; parece que da menos miedo; parece que nos aleja más de "la cosa".

—Sí, pero parece que ahora mejora.

Hace diecisiete años que "la cosa" no mejora.

—Ajá.

Todos sabemos que "la cosa" está enferma; no mejora.

Pero rezamos para que sobreviva.

● ● ●

Me duele tu sufrimiento;

me desgarra tu agonía, tu miedo.

Lloro por ti, 

por las lágrimas que no puedes derramar

y por la sangre que derraman sobre ti.

Sufro por tu belleza destrozada,

por la violación de tu pureza

y la mutilación de tu alma.

Rezo por tu mirada,

por la fuerza de tu pueblo

y su esperanza.

Rezo por que no caigas.

Sueño con el regreso,

con volver a ver tus maravillas.

Con el paraíso de tu cuerpo.

Deseo verte de nuevo.

Te necesito,

ahora y siempre.

Me dueles dentro.

Te quiero y te extraño.

Todo esto,

desde 

hace

diecisiete 

años.

tacto.

Vivo por tu magia;
por la música de tu pecho al hacerse pedazos.
Vivo por el desgarro;
por tus venas azuladas,
tu mente oscura
y tu mirada acelerada.
Vivo por tu destreza,
por tus ganas inciertas;
por tus valles y tus caídas,
por tus murallas y tus barrancos,
por tus vértices y tus naufragios.
Vivo por tu sonrisa clandestina;
por la tristeza de tus labios y la lluvia de tus pupilas.
Vivo por tus amaneceres;
por tus manos de niña y tu tacto de mujer.
Vivo por tu piel
–me acurruco en cada poro–;

vivo por tu boca y tus palabras, 

por tu sintaxis y tu desorden.

Vivo por tu vida,

vivo por tus expectativas.

Vivos por tus miedos y tu malicia,

Vivo,

me haces sentir vivo.

lenguaje de signos.

Hablar con las manos y escuchar con los ojos.

to {fall} asleep.

Luna no quería dormir: quería leer hasta que le doliesen la pupilas y, solo entonces, apagarse para descansar.
Luna no quería soñar: quería jugar al escondite con las estrellas; correr a la velocidad de la luz y salvar a sus compañeras.
Luna no quería brillar: quería salir de extra en las películas y observar, a escondidas, a su amante imaginario.
Luna no quería comer: se sentía llena.
Luna no quería sonreír: estaba vacía.
Luna no quería crecer: quería ser siempre niña.
Luna, cuando aprendió a decrecer, quiso dejar de ser una niña.
Luna no quería ser vista, no quería que la fotografiasen ni la usasen de fondo de romances.
Luna huyó. Luna desapareció.
Comenzó un nuevo día.

cadencia.

La luz que entra por la ventana y traspasa la finura de los párpados. Los sonidos difusos y los olores a verano y clorofila. La mañana, el revivir y el ansia de café. Abrir la mente y estirar los brazos; poner en marcha los sentidos y encender el corazón. Dejar atrás las pestañas en bancarrota de promesas. Soñar un nuevo día, pitar los marcos y besarle todos los vértices a la vida. Sonreír aún en vigilia; no quitarse el pijama para volar. Sentir la suavidad y el calor de las sábanas, la dulce rozadura de la piel desnuda y la tela. El vello de punta. Suspirar, intento de risa, y girar. Bostezar y,
finalmente,
despertar.

LEO, LEO... || Endgame 2: La Llave del Cielo, de James Frey.

Este libro puede resumirse en"ir al grano". Sin rodeos. Calculador, frío, específico. Seco.
Me gusta mucho esta forma de narrar, tan rápida y activa, engancha desde el principio y tira de los ojos hasta que ¡puf! se acabaron las 544 páginas del libro.
Es una historia con atractivo que mezcla distintas culturas, formas de pensar y épocas; los misterios del pasado son la clave para evitar el oscuro futuro. Las referencia a monumentos históricos son realmente interesantes así como todas las especificaciones sobre armas, servicios secretos, etcétera. La abundancia de datos introduce de lleno al lector en la historia, tanto que casi llega a sentirse un Jugador más de Endgame.
Otra cosa que me ha gustado de este libro han sido los personajes. Fuertes, duros y, en el fondo, humanos. Resulta muy agradable la sutil descripción a través de la acción que es capaz de crear una imagen sólida de ellos en la cabeza.
Sin embargo, como todo en la vida, el libro no es perfecto. Esto lo digo porque hay algo que me ha hecho rabiar en numerosas ocasiones a lo largo de la lectura y es su traducción al español. Es normal cometer ciertos errores tipográficos como confundir el orden de algunas letras, omitir preposiciones necesarias..., pero llegó un punto que ya pensé que era de broma. Demasiados errores y calcos del inglés, oraciones que ni siquiera resultaban comprensibles..., notaba como si fuera una traducción automática, como si el libro lo hubiese traducido el google translator. Eso es lo que más me ha desanimado, puesto que es una historia que me gusta pero que está mal transmitida. Y eso duele.
Frikadas de traductores aparte, recomiendo el libro, básicamente porque me muero porque salga el siguiente de la saga.
 P.D.: No, en ningún momento me ha recordado a Los Juegos del Hambre.

vm.

los inclementes.

tormentas, trueno y silencio.

huracanes, fuerza y suavidad.

terremotos, pánico y estabilidad.

fuegos, ardor y refugio.

destrucción, furia y paz.

amor, deseo y desgarro.

amistad, risa y traición.

noche, calma y llanto.

cielo, luz y desequilibrio.

vida, lluvia e inclemencia.

full.

Me dijo que era inalcanzable.

Yo pensé que, en realidad, quería decir que era insaciable.

La vi jugar con los anillos de su mano izquierda; mirar perdida la longitud de la barra y buscar refugio en el fondo de su botella. Antídoto del dolor.

Despacio vierte el líquido entre sus labios.

Se humedecen,

las luces se atenúan.

Huele a tabaco y Channel.

Se gira, mira, busca, huele.

Cierra, traga, bebe.

Es un ángel que no duerme.

—Soy inalcanzable.

—No, preciosa. Eres insaciable.

Sonrió satisfecha.

LEO, LEO... || El Alquimista, de Paulo Coelho.

"Es justamente la posibilidad de realizar un sueño lo que hace que la vida sea interesante."

Este es uno de esos libros que después de leerlo tienes resaca literaria y piensas cómo has podido vivir tantos años sin habértelo leído.
Una historia maravillosa, llena de una fantasía tan onírica que puede llegar a cumplirse, con fe y voluntad, pues no hay sueño, por intrincado que sea, que no se pueda hacer realidad. Y esa es la esencia de la vida, la razón de ser. 
Vivir la vida misma es soñar estando despierto.
Una novela llena de amor por el mundo, una novela para reafirmarse y abrazar la vida.
Completamente imprescindible.

Maktub, amigos.

vm.

remitente.

Esto es una carta de soledad.

Sin nombres ni fechas, porque la soledad no tiene a quién escribirle.

Tampoco tiene quien la llore.

Esto es una despedida, un punto y aparte con complejo de final. La cordura que mató al loco. La cuerda con la que se ahogan los suicidas.

Esto es una nota, con manchas de tinta dulcificadas por la piel del papel. Hidratada por la lágrimas del escritor.

Esto es un adiós,

una palabra que no determina un tiempo (y por eso duele).

Esto es un intento de grito, una llamada de emergencia, una llama que no es que queme, es que enamora. Un idilio para los incautos.

Esto es mi epílogo,

narrado al principio de mi vida.

Ser o no ser

Verónica.

14 de febrero.

1997.

Acuario.

Rosas, hielo y reinas.

Venus.

El amor y la belleza de dolor.

El arte de la decadencia.

Kafka y Poe.

La Gran Guerra.

Pachelbel.

El Romanticismo.

Baloncesto.

De momento, esto es todo lo que hay que saber de mí.

Bienvenidos a mi década.

❆ ❅ ❄ ❆ ❅ ❄ ❆ ❅ ❄ ❆ ❅ ❄ ❆ 

¿Qué decir? ¿Qué hacer? ¿Qué ser?

Este blog es mi década, mi espacio contraído y estático. Mi tiempo etéreo; el baúl de mis palabras favoritas y mis reflexiones; el guardián de mis muchas estupideces y pasiones.

Diré, haré y seré lo que yo quiera. Ya está bien de brillos y opacidades. Caerán días lluviosos y rayos de sol. Se acerca una aventura, se respira magia.

Extendamos las alas.

xx,


              vm.